LA TROMPETISTA DE FALOPIO: enero 2009


miércoles, enero 28, 2009

DE LA ALEGRÍA Y LOS LABOROS

Llego a la biblioteca. Me abrigo, bajo, me siento siempre en el mismo sitio. A mi izquierda está el ventanal, más allá casi todo es pasto amarillo, árboles y una escultura roja. Busco la revista que me asignaron. Papel literario, Caracas, 1953. Debo buscar artículos filosóficos, pero me distraigo leyendo otras cosas más simpáticas. Así, por ejemplo, leo un poema sobre lombricitas de edad temprana, seguido del comentario de un columnista “¡cuántos maestros deberían conocer esta noble poesía!..” Sobre cigarras y lombricitas de edad temprana. Así también, me he enterado de la existencia de ilustres personajes como el pintor Guayasamín y el músico Gustavo Pittaluga. También he sabido de gobiernos, seudónimos y nuevas palabras: la República de Cubagua, El diablo Cojuelo, jurungo. Pero lo que más me ha gustado, son los poemas. Transcribo unas líneas.
Cuando pitos flautas, cuando flautas pitos. De Góngora
Aquí viene el muerto de Marigüitar, cuatro pescadores lo van a enterrar. Aquiles Nazoa.
Pero de todas las cosas que he leído en esta revista, ninguna me ha gustado más que la siguiente imagen:
Canto tu pelo de madera
Y tu andar de guitarra de arena. Manuel Villanueva.
En fin, así es como laboro y no laboro en mi tercer laboro, que me gusta de un modo distinto a los días en que doy clase y los domingos de librería. De cualquier manera, todos mis trabajos me alegran. Me alegra no ser una máquina de oficina, ni un letrero publicitario, ni una pluma que escribe sobre asuntos de moda, ni un maletín con productos inútiles. Al final, como siempre, sigo creyendo que aunque se pague menos, vale más trabajar con personas y con libros.

Etiquetas: , , , ,

Escribió la Trompetista de Falopio y el publico ha contestado: 15 aplausos, abucheo o confesiones amorosas

domingo, enero 11, 2009

CUANDO ME CONVIERTA EN HORMIGA

Son las seis de la mañana y no logro dormir. Quedarme e irme duelen lo mismo. Tal vez duele más irme. Debe ser porque soy humana. Si fuéramos hormigas no nos sorberíamos los sesos con tantas interpretaciones, en vez de eso saldríamos del hormiguero, daríamos un paseo, yo te ayudaría a cargar hojas y besaríamos nuestras antenas. Eso es, hoy no pude dormir debido a ciertas emociones humanas: angustia, nostalgia y celos de lo que quizá no se construirá conmigo; pero mañana en la noche dormiré y cuando despierte seré una hormiga. Como tú seguirás en la misma condición, ni siquiera me verás; y si me ves, no pondrás tu tenis encima de mí debido a las enseñanzas budistas, sino que me sacarás con cuidado y me pondrás en tu maceta de nochebuenas. Yo te gritaré que leamos el siguiente capítulo de El Barón Rampante y que perdones mi confusión, pero tú no escucharás mis gritos de hormiga; entonces me sentiré tan triste como ahora, fabricaré un barquito de papel, me iré por la coladera hasta llegar al mar y navegaré hasta que se me acabe este desasosiego.

Etiquetas: ,

Escribió la Trompetista de Falopio y el publico ha contestado: 17 aplausos, abucheo o confesiones amorosas