"Acabo de leer una novela sublime, en la cual Medardo Terralba es partido en dos de un cañonazo, quedando viva la mitad izquierda que es buena como el pan y viva también la mitad derecha, que es mala como el mismísimo diablo." Así le dije a ese teólogo venido a sacristán. No es que yo no le quiera, en serio, lo quiero y lo quiero a montones (a mi padre que no a usted); sin embargo, no ha de cegarme el cariño de modo que no vea sus injurias al buen sentido, ni ha de impedirme hacer la siguiente rabieta, nomás para ejemplificar lo malquerida y mal comprendida que suele ser la literatura. Responde el sacristán: "Una vez supe de un chico que sobrevivió aun cuando le volaron la mitad de los sesos, pero ¿que a alguien le vuelen la mitad del cuerpo? Eso sí que es fantasioso, qué mala tu novela." Así como lo oye, querido lector y a mí que me hierve el hígado de piedras, porque mi progenitor bien que ha leído a los fenoménologos que me cautivan y aunque así no fuese, tampoco se supone que un cuasi cura juzgue las letras desde lo parco, bruto y grosero de la realidad cotidiana. Es como si yo le dijera "Ay no apá, eso de que la serpiente persuadió a Eva es inverosímil, yo nunca he visto que las culebras hablen." El vizconde demediado poco amplió mis ya de por sí mediocres conocimientos médicos, pero mucho me dijo en torno a la existencia humana, mucho más que las nociones literarias que suelo escuchar y que aseguro: son resultado de experiencias estéticas demediadas, truncas, incompletas. |
4 Comments:
Siempre habrá personas que lean "Cien años de soledad" como un estudio genealógico de la familia Buendía. O ya más cerca, "Ciudades invisibles" como una aburrida crónica de viajes.
La belleza de la literatura consiste justamente en la posibilidad de lecturas múltiples; quizás los clásicos lo sean porque sus obras admiten interpretaciones infinitas, y por ello perduran...
En el límite, un buen poema siempre es hecho entre el poeta y el lector, que acaba haciéndolo suyo...
Mitades sobrevivientes... ¿Conocías éste, Livi?
TRAGEDIA
Vicente Huidobro
María Olga es una mujer encantadora. Especialmente la parte que se llama Olga.
Se casó con un mocetón grande y fornido, un poco torpe, lleno de ideas honoríficas, reglamentadas como árboles de paseo.
Pero la parte que ella casó era su parte que se llamaba María. Su parte Olga permaneció soltera y luego tomó un amante que vivía en adoración ante sus ojos.
Ella no podía comprender que su marido se enfureciera y le reprochara infidelidad. María era fiel, perfectamente fiel. ¿Qué tenía él que meterse con Olga? Ella no comprendía que él no comprendiera. María cumplía con su deber. La parte Olga adoraba a su amante.
¿Era ella culpable de tener un doble nombre y de las consecuencias que esto puede traer consigo?
Así, cuando el marido cogió el revólver, ella abrió los ojos enormes, no asustados, sino llenos de asombro, por no poder entender un gesto tan absurdo.
Pero sucedió que el marido se equivocó y mató a María, a la parte suya, en vez de matar a la otra. Olga continuó viviendo en los brazos de su amante, y creo que aún sigue feliz, muy feliz, sintiendo sólo que es un poco zurda.
Conviene tener dos nombres...
Un abrazo, Livi Jazmín
El Cuero Cabezudo
Mira livi, tecnicamente si ponemos al cuerpo en tèrminos de masa, si que puedes llevarte la mitad y seguir viviendo... (si es que a eso le quieres seguir dando el nobre de vida, claro) el asunto es no llevarte lo importante.. pero en fin. ya se que no te importan esas cuestiones de fisiologia .. el asunto es que me divirtio mucho tu blog...
Dicen Truffaut y Hitchcock "nuestros amigos los verosímiles..." y luego Hitchcock solito "el cine no es un pedazo de vida, es un pedazo de pastel"
CUERO CABEZUDO: fascinada y absorta me ha dejado con sus plagios. Fíjese usted, mi proyecto de tesis es aun embrionario, no obstante estoy segura que hablaré del carácter narrativo y configurador de la experiencia humana (en general, piense por ejemplo el "yo" ¿qué otra cosa es si no un relato?.) Ya lueguito, dedicaré varios apartados a una suerte de apología literaria, en la cual hablaré precisamente de las infinitas posibilidades configuradoras que ofrece ésta. Hermenéutica, Heidegger, fundación de mundos, bla bla bla.
En otras cosas, si tiene usted la osadía de llamarme por mis nombres verídicos-legítimos-oficiales, le pido que me diga el suyo verídico-legítimo- oficial, de lo contrario tendrá que referirse a mí como "Pasito tun - tun." ¡Y no se me rebele (mejor revélese)!
RAFAEL: harto complacida me siento si en verdad se ha divertido.
LUISRI: ¡mientes!
ARMANDO: qué milagro verte por aquí ¿estás enfermo o es que quieres amargar mi vida? Ya saca la fiesta ¿no?
COMPAÑERAS, HIJAS DE LA TOMATADA DE CHILPACHOLE: ¿vieron acaso un letrero que decía "sólo para caballeros"? ¿he contado chistes misóginos? ¿He citado a Schopenhauer? No. Entonces, malditas, a ver si un día de éstos me comentan.
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