Casi siempre recuerdo lo que soñé la noche anterior. Anteayer soñé que una niña de porcelana, tamaño natural, me observaba mientras yo dormía; y soñé que mi figurita de Mr. Holmes caminaba y también soñé la silueta blanca de un encapuchado y una hilera de tortillas flotantes sobre mi cama. Me fascina recordar mis sueños, preguntarme qué simboliza cada cosa o si son construcciones hasta cierto punto arbitrarias. ¿Es posible que los sueños no simbolicen algo?
Mis experiencias oníricas más fascinantes han sido los "sueños lúcidos," es decir, cuando uno se da cuenta que está soñando y modifica el curso del sueño. Sólo he tenido tres experiencias de esta clase, pero les contaré las dos que más me gustaron. Primera: salí de ver a un maestro que estimaba mucho, un monje budista, creo; caminé por un sendero de hojas secas hasta un gran campo verde. Frente a mí había un cerro. Entonces pensé: "estoy soñando, puedo hacer lo que quiera," y como no se me ocurrió qué hacer, corrí. Segundo sueño: yo era una niña. Bajo las cobijas estábamos un cachorro blanco y yo. De nuevo pensé "puedo hacer lo que quiera," así que soplé sobre la cobija que me cubría en el sueño, con lo cual logré elevarla una y otra vez.
También me sorprenden las frases que durante el sueño se pueden construir. La semana pasada, por ejemplo, soñé unas palabras: "nuestro destino son los gusanos y la memoria." Ojalá quien dibuja y escribe fuese la misma que sueña, y no ésta de la vigilia.

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Se supone que en mi casa no se veían esas cosas, ay sí cómo no, si a mi papá bien que le gustaba ver La pícara soñadora. Por nuestra parte, mi mamá y yo hacíamos sobremesa con Agujetas de color de rosa, telenovela gracias a la cual las niñas clasemedieras queríamos ser patinadoras profesionales de hielo, pero nos conformábamos con tres visitas anuales a la pista de San Jerónimo; o con nuestros patines de ruedas, al fin que con imaginación el asfalto se convertía en hielo. Como les decía, es un mito que en mi casa no se veían telenovelas, de hecho los tres integrantes de la familia nos echamos completita Mirada de mujer, porque era un escándalo que la protagonista tuviera sus dares y tomares con un chamacón menor que ella, y no podíamos vivir tranquilos sin saber cómo acabaría aquel bochinche.
De cualquier manera, las mejores telenovelas son las malas, aún más malas cuando se ven años después. Hace poco mi jechu y yo vimos María Isabel, filmada hace una década. Créanme, nos dolía la cara de risa al ver a Adela Noriega, bien indígena ella, hablando dialecto huichol y con un trenzón más grueso que sus brazos; “yo la voy a ayudar, ucanunuchi” le decía a Ilse la de Flans. Entre esas telenovelas viejas que pasan en el horario de las once, también vimos partes de María la del Barrio, a quien algunos personajes, con desdén y a la vez respeto, llamaban “La señora María la del Barrio.”
Así podríamos mencionar otras joyas de la basura general, mismas que tienen lugar en escenarios de cartón, con galanes de fonda, mujeres fatales que preparan brebajes para envenenar a su rival, muertos chapeados, embarazadas que ruedan por las escaleras, lágrimas que no brotan del lagrimal sino de la mitad del ojo, hijos arrebatados, conversaciones inverosímiles y otros detallazos.

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Declaro el veto oficial a todos los anónimos, quienes fueron acogidos amorosamente en este espacio, durante cuatro años de publicación. El veto se debe a que en los últimos meses he recibido comentarios escritos bajo el anonimato, mismos que dicen cosas como "fuchi caca marx popó y te vamos a cocinar hija de tu tal por cual." Eso es una mariconada, pues no me lo dicen en persona. De ahora en adelante, sólo podrán comentar si se registran. Es una lástima que por estos desaguisados, perdamos los comentadores clásicos y buenonda que no están registrados, como es el caso del Cuero Cabezudo (regístrese ¿no?), el Anónimo Gramatical, la A.A.N (Asociación de Anónimos Nónimos), la A.A.A (Asociación de Anónimos Anónimos) y muchos otros.

Siempre he sido agria para esas cosas. Cuando era niña, por ejemplo, me chocaba que los payasos y los magos me hicieran participar en su chow. También odié el juego de las sillas, bailar en el centro de un círculo y procuré mantenerme lejos de las botargas, porque las botargas y los payasos me hacían llorar.
Qué decir de los juegos deportivos; nunca tuve el espíritu aquí, aquí, láncenme la bola y esquimbomboli boli boli ¡eh! Al contrario; en la secundaria, mis amigas y yo nos escondíamos del profesor de Educación Física, quien nos obligaba a botar, patear o lanzar balones. Creánme, en los exámenes de esa materia sudaba más por el temor a los objetos botantes, que por el esfuerzo corporal. Aprovecho el tema para dejar un recado; queridas tías: sufrí mucho cada vez que me arrastraron al patio para jugar en equipo, no a todos nos divierte lo mismo; así que, si no quieren generar más traumas, dejen en paz a los niños cuando no quieren bailar, jugar futbeis o hacer sus gracias en público.
En fin, resulta que ahora que estoy en la natación… me chingué. Todos los días hacemos un poco de ejercicio fuera del agua, y esta parte del entrenamiento suele realizarse mediante juegos en e-qui-po (porque es parte de estar en un e-qui-po.) Algunos ejemplos son: burro castigado, cuerda sostenida por otros, relevos e incluso una variante del juego de las sillas. Lo más extraño es que comienzo a creer que esas cosas son divertidas.


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En otros menesteres, agradezco públicamente al Cuero Cabezudo el envío del nuevo álbum de Lila Downs (ajúa), así como The book of dead philosophers y una bella, bellísima postal. Gracias Juan, por éstos y todos tus regalos.

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Dije que cerraría este lugar cuando cumpliera 26, caray, ya los cumplí y en vez de cerrar mi blog, abrí uno nuevo con unos blogueros que son a todas margaritas. Así que pasen, pasen ustedes a:

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