Algunos publicamos en torno a Atenco. Resultado: mera polémica. Quizás en lo que todos coincidimos es que ahí se jugaron intereses que no se revelan a primera vista. Por ello es que la tendencia general se orientó hacia el “ no meto las manos.” Sin embargo, para otros, es justamente esa oscuridad la que merece un análisis más detenido, no la indiferencia ni una polémica que se agote en su Songo le dio a Borondongo.

Lo ocurrido el 3 y 4 de mayo, la presencia de Marcos en la capital, la campaña del miedo, el asambleísmo universitario, las próximas elecciones presidenciales, las posibilidades e imposibilidades de la vía electoral, otras alternativas, la aparente oleada de izquierda en América Latina. Ésos son temas que pretendemos abordar estudiantes que no militamos en organizaciones sociales, colectivos o partidos, pero que tampoco hacemos nuestra cualquier consigna panfletaria. Quien quiera participar con publicaciones ( análisis, caricatura, video, fotografía), comentarios o links (de ONGS, revistas, periódicos extranjeros o bibliografía de historia política) está invitado a :

Nuestro blog político en pañales.

Dirección: marranoparadojico@hotmail.com

Si estás interesado podemos enviarte nuestros principios y lineamientos de publicación.

Por ahora, La Trompetista de Falopio queda clausurado hasta nuevo aviso.

Enamorarse tiene sus ventajas. Todo luce florifundio y adornado. Por fortuna casi siempre he creído estar enamorada. “Ése es el hombre de mi vida” suelo decirle a mis amigos “ése que no otro.” Entonces me da por escribir versos y acrósticos y crucigramas amorosos. Las más de las veces, con esa misma fluidez para el encanto, me desencanto. Luego llega el día en que no-conozco a alguien más y me gusta, hasta que lo conozco y deja de gustarme.
No sé si estoy enferma o si quiero amargar tu vida, pero ahora no siento más que una profunda indiferencia por los concubinos, amasios o novios potenciales. Cuando uno de ellos queda en llamarme para salir, ruego al eterno que no lo haga. Qué decir de las ocasiones propicias para un romance, pues no puedo más que decir orita vengo, déjame ir a ver si ya puso la marrana.
Figúrate que lo más intenso que he sentido durante los últimos meses, fue el sábado. Estábamos en el evento más chairo que he presenciado y recién les había dicho a mis comadres que a mí no me gustan los tipos agrios sino los jocosos. De pronto alguien se detuvo a mi lado un segundo y se contoneó con buen ritmo. Qué chico guapo, pensé cuando me sonrió y cómo no iba a sonreír si llevaba una bola roja sobre la nariz y además no hubiese pasado un antidoping, al menos no esa noche. Así de grave estoy.
La frigidez emocional también tiene sus ventajas. A cambio de las congojas propias del amor hay tiempo libre. Pero queda la sensación de que algo falta, como la sal, el clavo o la pimienta.

Hay cierto tipo de canciones que muchos consideran malas como el diablo. Con decirte que al escucharlas, gente versada en menesteres musicales suele abrir su boca para señalarla con el dedo índice, como diciendo “guácala, Santa Felicitas me libre de tener eso en mi finísimo acervo.” No me refiero a los esperpentos fono-plásticos del mal pop, ni a las cumbias que me encanta defender, ni a la canción folclórica y tampoco a la de protesta. Hablo del canto testimonial.
Claro está, si uno escucha atendiendo a la simpleza de su chun-ta-ta, la experiencia no será afortunada. En cambio si se presta atención al contexto en que nació, algo habrá de decirnos este canto, que si bien no se considera artístico, muestra aquello que no cabe en la aridez de un ensayo histórico o sociopolítico. Aquí te dejo un ejemplo. Habla de Rigoberto Cruz, quien hace tres décadas era conocido por su gente como “Pablito en Curandero” y llamado “el Cadejo” por la Guardia Nacional de Nicaragua.

Se disfraza de espadillo,
se disfraza de mozote,
y se convierte en pocoyo,
conejo, garrobo, cusuco, pizote.

Pablo Humera pasó
ayer mismo muy temprano,
Carlos Reina lo encontró
allá en el comisariado,
pero ¿cómo sucedió?
Si ayer en la madrugada
el juez de Mesta lo vio
cruzándose la cañada.
- ¿Qué será esta confusión?-
Se preguntaba el sargento.
- ¿No será que este cabrón
es el mentado Cadejo?-
...
Lo ayudan los vientos,
las siete cabritas,
lo oculta el chahuite,
lo esconde la milpa,
la guardia dispara contra el cafetal
y sale Pablito,
sereno, bajito,
bordeando el canal.

Se disfraza de espadillo...
Carlos Mejía Godoy

Cursaba el último año del bachillerato y había decidido estudiar Letras Clásicas. Fue entonces cuando conocí a Jorge Gardea. Digamos que es un tipo más bajito que yo, lo cual es mucho decir. Nacido en los sesenta, entrado en carnes, fumador compulsivo con anteojos, chaleco y unas orejas de sátiro. Todo fealdad y simpatía. Conforme su curso fue avanzando, crecía mi admiración por él, pues hablaba de lo bello en Platón, de lo bueno en Aristóteles y una vez hasta imitó al Doctor Chunga. Yo era la primera en llegar a clase, en calidad de arreglo floral por perfumosa y adornada.
Transcurrió un año entero, con un profesor que al hablar parecía saber demasiado y yo contemplándole con ojos de mojarra. Aunque mis amigos sostenían que esa afición lindaba en lo fílico, yo no escuchaba razones y moría por darle al sujeto un besito en el regordete pescuezo. Con tal intención decidí confesarle mi amor. Figúrate que al final de clase, a una breve conversación añadí: “ me gustas mucho.” Esperaba todo tipo de reacciones menos el que presencié. Gardea pasó de la palidez al rojo, para luego responder “no sabes lo que estás diciendo” y sufrir un ataque de risa tan afectante que se vio en la necesidad de sostenerse en mi hombro.
Nunca le di el besito en el pescuezo que merece quien así hace cambiar mi ruta, pero ya sabes, cursi que soy me despedí de él con una carta que sé de memoria. Concluía del siguiente modo “... Sin embargo, aun me gusta mirar cuantos colores y formas son posibles al escucharte, porque entonces puedo ver al mundo con los ojos infinitos y las manos en los bolsillos. Y como dijo Ulalume: Aquí descansa una que no pudo insistir.”

Aunque lo que dije es que no se necesita militar en alguna organización para protestar, a petición tuya, Sofía, guardo mis credenciales de activista y ofrezco una respuesta más concreta: pa' qué discuto con Gume (máxime cuando Gume no quiere discutir.) Propongo que quienes tenemos posturas distintas entre sí, discutamos, pero políticamente: ofreciendo argumentos. Quienes en cambio, compartimos puntos fundamentales podamos quizás abrir un espacio conjunto y político de publicación.

Siento que corro el riesgo de caer en la actitud general bloguera: la de jóvenes del cenáculo. Quede abierta la discusión política y despierta la memoria. Cambio ahora de página para contarte una historia que data de tiempos remotos. Yo era entonces tan chiquita pero tan chiquita que mi mejor amigo era el señor que vivía en un agujero de la pared. Por trabar amistad con perros callejeros, las pulgas picaron mi cuerpo humano causando fiebre. Nada tonta, usé aquella afección como chantaje "ésto no hubiese pasado en caso de tener un perro, sano y limpio." Y no tuve uno ni dos sino cinco, cada uno en distintas etapas de mi vida. Mas no creas que fue el moquillo ni una llanta imprudente lo que cerró aquellos bellos ojos caninos, no señor, llegó el momento en que tuve que buscarles un nuevo dueño, pues lo que sea de cada quien: conmigo sufrían toda clase de carestías.

Pensé luego en adoptar mascotas menos demandantes. Ay de la roedora muerta a manos de mi señor padre que quiso hacer de cirujano (ya conté esa historia), de mi pollo que como todo pollo del mercado no llegó a gallo, de mi pez beta casi hervido, de mi ratón blanco que nunca salió de su hibernación, de mi tortuga seca, de aquella otra desaparecida, de mis peces que pasaron de la pecera a la inhospitalidad de una cubeta, de Gertrudis, pobrecilla mi serpiente, cuya muerte inminente no quise presenciar, de modo que con ojos llorosos opté por liberar en el canal.

Ya en la incipiente adultez creí ser capaz de hacerme cargo de un cactus. Lo quise y vivimos felices, hasta el día que no queriendo desperdiciar un poco de leche, la vertí en la maceta de mi espinosa mascota. De a poco se pudrió, hasta cubrirse por completo de negrura. Por eso, cuando ocurre como ahora, que me entran ganas de cuidar un ser vivo, me digo que ante el daño ocasionado, a lo máximo que puedo aspirar es un amigo imaginario.

No me sorprende que en la cafetería de la Facultad no se haya tocado el asunto, tampoco que nadie quisiera acompañarme a alguna movilización, ni que de los treinta blogs mexicanos que leo nomás en uno se mencionara el "incidente" y qué enfoque tan pobre el suyo. Así es siempre. Recién la PFP entró en el campus universitario, hubo que compartir las aulas con quienes llevaban globos cardioformes y tarjetas de San Valentín. Lo de menos fue que hubiese estudiantes presos con el cargo de "disolución social." Mientras no sea nuestro familiar o amigo o vecino el que sufre, no es asunto nuestro. Pero lo es, aunque hagamos que la virgen nos habla.

No escribiré en torno a los distintos proyectos que han querido imponerse al sector de los ejidatarios y a otros tantos. El punto es que no hay que estar a favor de una causa para reprobar el abuso de autoridad que sufren quienes la defienden. Tres mil agentes armados tomaron Atenco y ejercieron brutal violencia frente a los medios de comunicación. No quiero imaginarme las torturas de las cuales son víctimas los atenquenses (y miembros de otras organizaciones ) en este momento. Frente a distintos movimientos sociales parece cómodo decir que no se está de acuerdo con una parte ni con la otra y apelar a utopías.

Yo no voy porque vaya a saber qué intereses se jueguen ahí. Cierto, la causa justa, su manipulación y su utilización, todo ello se juega ahí, es parte de un movimiento. Al no participar creemos que somos neutrales, pero dejemos que hable la experiencia histórica: ésta represión fue posible porque la comunidad civil raramente reacciona y cuando lo hace es acallada como ahora, con la fuerza policial. Sí somos responsables. Al soslayar ésto respaldamos actos similares en situaciones futuras.

Abajo una ilustrativa cita y una imagen del restablecimiento de la paz social. Siento culpa. Gran culpa.

Hablaré como si mi edad fuese de un siglo. Alguna vez creí en un movimiento estudiantil. Érase una vez en un reino muy lejano... También creí en su coyuntura con otros sectores sociales. Pastorsota, puro guarumo. Se estrenó la Policía Federal Preventiva. Años más tarde un compañero murió asesinado; él nunca fue obstáculo político, pero su muerte podía ser utilizada con fines tales como el boicot de las elecciones estudiantiles. Por única vez quise arrancarme la cabeza para no tener presentes aquellas imágenes de tortura. Débil, revolucionaria de Petatiux, llego a mis veintitrés en calidad de nihilista.

De repente ocurre como ahora, que de lejos vemos algún foco insurreccional, ahí, donde la crudeza de este sistema recae con mayor fuerza. A mí no me importa un bledo y a muchos otros tampoco, pero no estaremos hombro a hombro con los campesinos ni con los mineros, hay que ser francos. Siento culpa. Somos responsables de lo que hacemos y también de lo que no hacemos. ¿Entonces qué hacemos? Integrarnos al activismo universitario con sus marchas y mitines, a las células de las cuales habla Tomás Mojarro, a una liga trotskista o a cualquier otro grupo independiente. Todo eso sirve pa' puras habas. Triste nuestra calavera.

Más cine y menos noticiarios, dijo mi gran amiga. Generación postcristiana, postsocialista, posthistórica. Si no hemos de unirnos activamente con quienes resisten, con quienes armados pretenden frenar los proyectos del sistema dominante, lo menos que podemos hacer es informarnos, asumir una postura crítica y en el mejor de los casos unirnos a los actos simbólicos que sirven pa' puras habas. Eso o fundirnos en la insensibilidad, ceguera y autismo generales. No hay lugar para la neutralidad.

No es por depreciar. Para todos los regalos hay lugar en mi armario y en mi corazón. Sin embargo, el libro que tuvo a bien obsequiarme Rafael, no me quedó ni holgado ni estrecho sino justito. Hace tiempo que deseaba volver a Chesterton, pero en la biblioteca siempre están los ejemplares que ya leí y los que no me interesa leer.
A veces suele contraponerse la literatura al ideal racionalista, entonces se cita a los poetas trágicos y a los románticos porque se dice que ellos no olvidaron la experiencia del sueño, las pasiones y la contradicción. Pero en la ficción chestertoniana encontramos que la razón juega un papel determinante ¿Cuál razón? La del sujeto que lo domina todo. El padre Brown, Mr. Pond, Horne Fisher, son personajes que no sólo poseen el ingenio para hacer inferencias prontas y atinadas, sino que además poseen toda clase de nociones científicas. Ni el más astuto de los criminales puede salvarse de caer en sus manos.
Retrocedamos hasta el personaje doyleano del que otras veces he hablado. Dispensen mi fijación, pero Sherlock Holmes me parece la cúspide de la literatura racionalista, si es que así puede llamarse. Ha investigado todo tipo de lenguajes y códigos escritos, huellas, papiros, clases de tabaco; es practicante de la apicultura, maestro del disfraz y la actuación, amante de la ópera y observador dotado de una memoria prodigiosa. Eso sin contar las ocasiones que este cocainómano detective usa la palabra “lógica,” y el hecho de que prefería no comer porque los intestinos le robaban la sangre a su cerebro, impidiéndole hacer su trabajo. ¿Así o más racionalista?
Un arlequín que golpea al policía en el escenario mientras la gente aplaude, un hombre al que le toca ser jueves, peces fosforescentes que podrían cumplir la función de lámparas, un sacerdote que en el confesionario ha conocido los trucos de los criminales, una cabeza superpuesta y hasta una compañía que ofrece el servicio de hacer pasar a quien lo contrata aventuras que le han de tener con el Jesús en la boca. Fascinantes son los juegos chestertonianos de razón, fantasía y humor.

1.1

Une ateos con fanáticos cristianos, ojoalegres con rabicortos, suertudos con salados, manigordos con ojibizcos, continentales con analíticos. Es el maestro Mike Laure (ver figura 1.1.) Hagan una rueda - una rueda, esas palmas - esas palmas, las solteras - las solteras, los amigos - los amigos, los malancos - los malancos. Pero también une la lectura mutua de quienes no se han visto o se ven por vez primera, un paquete que viene de Mérida, las anécdotas de otros semestres, un albur, la primera vez que se contó algo significativo de sí, un par de zapatos prestados pa' que se baile sin riesgo de esguince, mi chal, un feliz obsequio, digan whisky, el ronquido ajeno, una cortesía sonora de reconocida marca de analgésicos, algún desfiguro, los consejos malsanos ¡fondo fondo! Y si vienen a reclamar los vecinos les preguntas si tienen más ron, el correr de un álbum fotográfico lo creas o no la de rizos artificiales y copete soy yo en los noventa, una charla variopinta al despertar, el trapeador compartido, fortileche y un huevo estrellado.

1.2